Começou com um vento que ninguém sabia vinha de onde. Vento frio, como se 

fosse de agosto , mas era já setembro, e já era primavera. Era como se o inverno 

tivesse esquecido algo pelo caminho e com longos braços de vento, procurasse. A 

chuva vinha em cortinas intermitentes, primeiro, sobre o mar apenas, sem nenhum 

barco, as ilhas apareciam e sumiam, as ondas revoluteavam, dir-se-ia que até as almas 

dos afogados debandavam-se assustadas em busca de alguma praia segura, o céu 

pesou como se de chumbo fosse. As árvores dobravam-se para um lado e quando iam 

já se acostumando, o vento mudava e lá se iam, de novo as árvores para outro lado. 

Algumas pipas perdidas, voavam, que o gosto dos meninos em dias de vento forte é 

empiná-las, mas o gosto das pipas é estourar a linha, e voarem livres no espaço. Mas 

logo não havia mais, nem pipas nem meninos, estes, recolhidos às casas, aquelas, 

ninguém sabe... As ruas de terra varridas, vazios os bancos das praças, folhas de 

jornais passaram apressadas e sumiram detrás das casas, sem deixar notícias. Via-se 

apenas, na longa tarde, um caminhante solitário cruzar a ponte distante, deixando a 

cidade, depois, nada mais se via, silêncio, talvez saudade. A chuva então, apagou a 

cidade...