Tenho construído casas sem trancas
onde apenas guardo
um pouco do meu silencio descansado,
a minha paz sem muros,
minha voz mais clara,
meu jardim sem endereço...
Tenho procurado habitar meus gestos
com o que tenho de mais útil,
ir ao fundo
de cada segundo
sem medir o medo de não estar seguro.
Sem esquecer tampouco
do longo percurso escuro
que antecede a clarividente manhã
que lentamente chega
para reinaugurar o mundo.
Tenho tentado apreciar momentos
no que eles têm de mais serenos,
estar presente inteiro
no instante
enquanto tudo se transforma em tempo.
Tenho construído casas em meu peito
sem temores do vento,
sem cadeados ou segredos
onde apenas trago
minha canção mais válida
minha fé sem adereços,
meu silêncio reconciliado
com meu tempo.
Eu procuro a voz que fala aonde eu sou só silencio aonde eu sou só dúvida ela é toda renascimento.
Eu procuro o gesto que inaugura o dia com a claridade da estrela que há por dentro do olhar mais simples, mais verdadeiro.
Eu colho as manhãs com mãos silenciosas e vazias porque aquilo em que há mais leveza é o que me acolhe mais livremente.
E eu nada perco... Do caminho que sigo tenho em mim só o que preciso: meu enternecimento mais puro, minha palavra e silencio e entre os dias e as noites sempre e sempre um começo.
Este poema
é uma estradinha de terra
que começa bem cedinho
na beira de uma praia tão bonita
e segue
cantarolando pelo dia
passando por casas coloridas
e jardins floridos
e vira uma trilha
subindo morros cheios de árvores lindas
e riozinhos murmurantes
até o topo da montanha mais alta
onde para um pouquinho para descansar
e depois segue pela floresta
ouvindo o canto dos pássaros
e a prece das cachoeiras
e anda e anda e anda e anda
e volta a ser uma estradinha de terra
tão bonita ao pôr-do-sol
com crianças e pipas e cachorros
uma estradinha que termina
bem em frente ao portão de sua casa
menina.
Eu hoje sou apenas vento... Um vento frio de agosto e silencioso e longínquo imerso em seu próprio voo, alheio a humanas compreensões, sem nome e sem datas, livre viajando sobre as grandes vastidões do mundo, vento... Redemoinhando folhas secas em ermas estradinhas de terra solitárias na paisagem perdida no horizonte onde algum caminheiro antigo vaga envolto em nuvens efêmeras de poeira num poente róseo e vagaroso... Vento, voando veloz sobre longas praias vazias de inverno, roçando a cabeleira branca das espumas das ondas, enfunando velas distantes, navegando nas longas imensidões de um oceano indiferente a quaisquer naufrágios... Apenas vento, eu sou... Sem mistérios maiores do que ser apenas vento balançando janelas velhas de madeira de cabanas abandonadas nas florestas, fazendo ranger portas de fazendas nas tardes morosas dos campos, rodopiando pétalas de girassóis girando sombras no girandar das horas, no transcorrer dos rumos rumorosos dos rios, torneando as bordas das pedras no alto de montes milenares mirando miríades de mares murmurantes no emaranhado de cidades transitórias, vento que sou, resvalando de leve na maciez dos frutos das árvores dançantes em meus longos dedos invisíveis, embaraçando cabelos perfumosos em douradas manhãs afáveis, alvoroçando ninhos no alvorecer, fazendo bailar chamas azuis de fogueiras na funda noite dos acampamentos, desenhando voos de aventureiras aves no vasto resfolegar das rotas, remodelando contornos de montanhas, contorcendo galhos, soprando sutilmente sobre os verdes cabelos eriçados da grama, desbarrancando trilhas vazias nas matas repleta de mim que sou vento desarrumando papéis, palavras, poemas, torvelinho de páginas do tempo sobre mesas esquecidas, janelas abertas, cortinas me reconhecem de passagem e se agitam, vagam nuvens, pássaros, chuvas em meus longuíssimos cabelos transparentes, camisas, lençóis, vestidos dançarinos em varais balançantes nos quintais, que tais bailados sejam plenos é apenas porque roço sobre eles imprevisíveis movimentos, vento, descabelando telhados, desentediando pipas,empinando aviões a esmo, entortando passos, portas, postes, baralhando casas, desinteressado, entretanto, de meus desconsertos, desorientando chapéus iguais a navios para meus desatrelados voos... Eu hoje sou apenas vento... Cavalgado por imensuráveis silêncios, navegado por incontáveis canções, transpassado por multicoloridas asas, alheio, porém, a tudo isso, isento de humanas divagações, desobrigado de previsíveis itinerários, vento apenas, eu hoje sou...
Minha vida vai numa rua só palavras,
sou apenas um homem comum
vestido de dia-a-dia.
Mas estou
ligado às coisas que aprecio
e sem que seja necessário,
escrevo
minha simplicidade humana
sem utopias.
Estou ligado ao mundo e
às pessoas
pelo chão imediato da realidade.
Amo a face vária do acaso,
a incomunicável,
despretensiosa beleza da vida.
(Para Dani e nossa benção de Deus, nossa filhinha , Maria Flor.)
Uma menina plantou uma árvore
a árvore cresceu mais depressa que a menina
depois
a menina cresceu também
e o tempo passou...
A árvore está grande
a menina que plantou a árvore
está crescida
o tempo floriu
A menina plantou outra menina
e as duas estão brincando
agora
na sombra da árvore florida.
Suba uma montanha de vez em quando
se encontre deitado em frente ao mar
olhando o amanhecer
dia desses por aí
isso é fácil
escale uma idéia
não use cordas
não use roupas para nadar no mar
da tranquilidade da alma
Apague o cigarro do passado
na palma da mão
do presente
e respire um ar diferente
ande num lugar diferente
diga coisas diferentes
mas acredite nelas,
mas acredite: você pode sair por aí dizendo
que acredita em tudo
o que quiser acreditar
Atravesse um rio também
e olhe as coisas
da margem de lá
veja como mudam os ventos
veja como as palavras mudam
no uso
num momento
num momento como este agora
o que anda fazendo do tempo?!
Escrevo com letras de água sobre um silêncio de areia meus navios são gestos tão claros que todos os portos me reconhecem no vento A mim não basta semear poemas quero ver os poemas plantados semeando novos poemas nos olhos a cada momento... Com calmas mãos eu distribuo meu gesto como se o mundo todo coubesse num abraço e como se todo mundo soubesse o que faço ando tranqüilo como um dia claro e sem vento Eu preencho o vão de minhas palavras com silêncios nítidos e não raro encontro no chão de minha casa um tesouro que é simples e espalho-o. Minha casa é só portas e janelas e não se fecham nunca e nem se fecham meus olhos deixo de ver as paisagens. Recomeço meu andar e reconheço as árvores não pelo nome que elas têm mas pelo dançar de cada uma delas no vento...
Preciso devolver ao silêncio um pouco de mim que também é silêncio e um pouco de mim que também é vento dialoga com montanhas. Sobre montanhas há muito a dizer... mas somente depois de descê-las apenas. Depois de vivê-las as horas todas parecem pequenas e todas as ruas parecem a mesma rua se não percorre-las. Que todos os dias não sejam iguais a todos os outros dias! Nisso talvez residisse o possível segredo se houvesse algum mas não há simplesmente ser oceano de si mesmo e aprender a nadar.
Palavras, sementes de sons e gestos sonoros... Mesmo que silenciosas, palavras, inaugurando mundos em nós, a cada instante, a cada instante uma palavra nasce, se renova, outra renasce uma palavra sonha, e então, dela nascemos, palavra que somos, quieta ou falante, escrita ou pensada apenas, vivas palavras que nos fazem viver, e vivemos, de palavra em palavra, nos construindo, plantando estrelas...
A espontaneidade dos momentos traduzirá meus pensamentos ao agir. Ao agir, que eu traga em meu rosto um sorriso franco como flor se abrindo ao dia ou que eu o aprenda simplesmente olhando como sorriem as crianças, E seja leve meu andar, sem afobamentos, livremente, sem se prender a caminhos já andados, natural como o voo de pássaros, que embora utilizem os mesmos movimentos nunca repetem o mesmo itinerário. Apenas, seja, meu sonhar, tão vasto quanto minhas tentativas de realizá-lo tendo os olhos no presente e o coração em cada gesto, em cada passo, sem pressa ou medo, sem ser escravo, porém, de coisa alguma, até de mim mesmo. Pois em todo pôr-do-sol há um silencio tecendo um novo amanhecer e não é preciso mais do que um momento, apenas, quase imperceptível, para a noite transformar-se em dia. Saibam minhas mãos, meu corpo inteiro, tecer e habitar com calma o silencio que me cabe conhecer enquanto caminho por esta terra, nesta forma em que se exprime agora meu ser. Há grande possibilidade de eu ser feliz há inumeráveis e imprevisíveis chances de eu conseguir mas elas se tornarão ainda mais amplas se eu souber reconhecer e conviver e, mais ainda, colaborar, nas grandes e inumeráveis possibilidades de outros serem também felizes. E se parecer pouco o tempo e o caminho necessário para tudo isso, extenso, devo lembrar-me que a vida é maior do que o tempo consciente de ser humano que percorremos e transcorre além de toda dúvida, de todo pesar e contratempo, além do que sabemos e imaginamos e mesmo a semente que cai em terra considerada infértil, se esforçará para realizar-se e neste esforço reside seu trabalho mais valoroso e pleno!
Construí casas de palavras
para morar no tempo
além do tempo.
Os amanheceres e os entardeceres
eram as portas e as janelas
e de azul e de nuvens
os telhados eram feitos.
Construí casas de palavras e eram poemas
os silencios que eu habitava, eram por dentro,
vertentes de estradas
que eu andei por inteiro.
Construí casas de palavras
e veio o vento
e levou-as uma a uma...
e veio o tempo
e desconstruiu meus medos, minhas dúvidas
deixei-as todas num momento.
Mas as coisas que disse
nasceram todas de mim mesmo
e andam por aí livres no tempo.
são sementes
e são também colheitas,
todas elas.
Palavrandar
oceanolhando as coisas
domingando os dias
caminhandando os pensamentos
sol letrando os dias
escreviver
Para lavrar silencios
navegaita e violua
musicamar viagens
frutificar os gestos
árvore ser no alvorecer
passarinhando o passar do tempo
floresemear canções
nos ninhos dos ventos
amontanhar os momentos
colher borboletras no olharte
vivescrevendo
Palavramar Liverdade.
Perderam-se
na viagem sem itinerário do sonho-pensamento.
Mas perderam-se na felicidade de procurar
a felicidade
mesmo que só por um ou dois momentos
a tenham encontrado.
Como tolos, como loucos, como aventureiros.
frágeis sempre.
E quem sabe se venceram
e andam por aí secretamente misturados
na poeira do universo.
Embarque num poema às vezes
num poema como num barco
no mar vão se encontrar todos os rios
e todos os poemas são como rios.
Embarque num poema
que um poema é um barco
não leve remos que remar é inútil
as palavras é que escolherão o rumo
e palavras são água
como são vento os dias.
Nade num silencio também
e veja como são fundos os mares
de onde nascem as palavras
longe, mas não perdidos
os poemas flutuam nessas águas.
Aprenda a nadar e tente
ler as ondas e os seus intervalos.
depois salte das nuvens
e seja
chuva sobre os campos mais vastos
e ao mesmo tempo semente
a beber o sol.
Não é difícil, apenas
embarque num poema às vezes
num poema como num barco.
Hoje o dia amanheceu beirando o azul transcendental do horizonte, o sol tocando com suas pétalas douradas a imensidão das águas, há uma antiga paz em tudo isso, uma paz vinda de algum lugar distante e leve, um lugar interior onde havia uma estrada longa e palmilhada lentamente, onde uma sombra na beira da estrada descansava o passo, com o doce sabor de uma fruta macia ganha de presente numa caminhada sem pressa e sem fim rumo à fugídia linha do horizonte... Há uma rua silenciosa nesse domingo pacato de um planeta pequeno e verde e longinquo, uma rua com flores anônimas esparramando cores e aromas no ar com seu respirar perfumoso, uma rua onde crianças correm com o tempo em seu encalço, mas ainda leva tempo até ele alcançá-las, e quando assim o fizer talvez elas ja não estejam correndo atrás de inocentes brinquedos, bolas, pipas extraviadas no vento peregrino das manhãs inaugurais do mundo, talvez elas esqueçam, talvez não.. mas enquanto estão correndo assim neste momento tempo algum poderá roubar o que estão vivendo, apenas elas o sabem, mas instintivamente, e não pensam sobre isso.... Eu penso numa velha praça em Minas Gerais, não sei porque mas eu penso nela, talvez saudades? talvez saudades seja apenas o nome que se dá ao que está presente, mas não se vê, mas não é palpável senão apenas com o pensamento, há muito deixei caminhos que,no entanto vão comigo aonde eu ando, eu os levo enquanto eles já não mais me levam, natural, caminhos são para serem percorridos, mas como se percorre o caminho do tempo? Olhar em todas as direções e olhar para dentro, tudo guarda um silêncio, tudo guarda um movimento, eu penso em pessoas que sei que jamais verei novamente, eu sei que elas tentarão de algum jeito, de algum jeito elas tentarão seguir vivendo...e pode ser que encontrem a felicidade nisso, sei que de algum modo também estarei nelas mais do que elas imaginam, quando as vi tornei-me elas, em mim mesmo, um pouco de tudo o que sou é feito de um pouco de tudo o que vi e de todos os lugares em que estive... Agora, enquanto a manhã segue seu percurso natural, uma ponte salta sobre um braço de mar, um barco passa por baixo dela em direção ao seu destino de ser barco e navegar... Navego no barco do olhar, vou sem remos, para todos os lados, com o vento, sou apenas um homem vestido de circunstancias e em meu gesto está escrito tempo, peregrino que sou de palavras, de palavras e de silencios, andando por uma superfície azul vista do espaço por que insondáveis cometas?... Há nuvens dialogando no alto de maiores ventos, preparam expontaneamente o respirar das novas sementes, e não se questionam sobre quanto tempo permanecerão no firmamento, nem se serão lembradas nem se serão agradecidas, é próprio de certas existências serem serenas sem pensar se são, as ruas estão entrelaçadas nessa manhã de sol como rios que vão para o mar, mas vão talvez sabendo de um jeito que não podemos saber, que serão rios de novo um dia a correr outra vez para o mar, apenas podemos saber um pouco das coisas que contemplamos na distancia, para uma montanha ver o horizonte é conversar com o oceano, um oceano que não vemos, e quando vemos, não imaginamos, o grande diálogo dos elementos, as árvores dessa manhã tranquila estão dizendo coisas que só árvores ouvem, árvores e pássaros, quando seremos árvores ou pássaros nesse viajar de formas? Será preciso mesmo que só depois que formos vento, no transcorrer das mutações dos movimentos, ouviremos o que o vento tem a dizer sobre a construção do mundo? E tudo o que falam as pedras milenares, serão discursos mudos para nossos ouvidos? Ou nossos ouvidos é que não escutam o mundo dizendo todos os dias o que tudo no mundo sente, naturalmente... Não, não é preciso percorrer todas as regiões distantes para saber-se viajante, de nós mesmos peregrinos, transitória roupa tecida pelo mesmo mistério que tece todos os dias as teias de aranhas nos recônditos mais escondidos e as tramas de seivas e texturas que compõem o corpo das árvores e suas raízes, e tudo, mas apenas talvez ficar em silencio no alto de um pico de montanha, no alto ao menos da montanha interior que todo dia é tocada pelo vento ancestral que é o mesmo vento a balançar as crianças na rede e as folhas secas soltando-se nas ruas, os cabelos em desalinho na tarde, a fumaça em redemoinho subindo para as estrelas em acampamentos solitários nas matas, o mesmo vento que estava aqui na manhã primordial do planeta e que passa despretensiosamente entre os barcos ancorados no cais, entre as vidas ancoradas na memória, entre os portos flutuantes num domingo... Hoje, o dia caminha passando por praias que ja foram desertas, por cidades que ja foram matas, o dia leva em seu bojo uma história entremeada de milhares de outras histórias e seres, a sede do dia é beber a noite que é quando o mundo silencia, que é quando os olhos do sol vão abrir-se noutros remotos cantos, para mais um dia.... Hoje, meus pés caminham por uma rua, por muitas ruas que talvez passem por muitos países, mas há um só país no qual sigo olhando as pessoas absortas em seus afazeres, não me veem, no país das sutilezas sentidas, não com o tocar, mas ao ser tocado por elas, com o olhar que a suavidade deste momento diz apenas por dizer-se, assim, tão naturalmente, quanto ser mar, ao nele mergulhar por inteiro, com tudo o que se é, além do que se crê que seja, muito além do que humanas lições podem conter, vejo a relva crescer vistosa no verão vigoroso de luz, sem perguntar porque, sem perguntar porque os ninhos dormem quietos quando os pássaros se vão, sem perscrutar quais silencios o construiram o silencio das estrelas ilumina as imensidões da terra, curvo-me perante a longa existencia das árvores maiores, trago em mim a contemplação das noites profundas e das funduras do espaço, e nada me diz mais, no entanto, do que apreciar pacatamente as pétalas esvoaçantes no quintal, os casulos vazios das borboletas, as folhas das bananeiras amarelando-se no chão, o beija-flor na janela me olhando... Penso que o dia esta dizendo suas cores porque compete a ele dize-las da melhor maneira, como a cada ser compete dizer seu existir, à sua maneira, sem prender-se a itinerários prontos nem à movimentos repetidos sem conexão com o que gerou tais movimentos e que está presente em cada átomo de cada coisa, da cadeia de montanhas mais grandiosas ao leve fio de teia no orvalho, do coaxar noturno dos sapos na floresta ao gotejar de silencios das estrelas... Agora, as nuvens que de manhã eram possibilidades esparsas, agora são chuva, estão dizendo, olhai o que as nuvens estão dizendo, talvez não saibamos interpretá-las sempre, mas talvez não haja assim tanta diferença entre nós e elas, o mundo apara a chuva como as flores aparam o pólen trazido pelos ventos, pelos insetos, pelos bicos das aves, o mundo não tem medo de chuva alguma que o acerte, os mares são chuvas, os rios são chuvas, as chuvas são mares, as chuvas são rios... Há uma canção antiga também em tudo isso, ela fala sobre paz, a paz, não da passividade, mas a paz dos serenos, porque serenidade pode ser algo além do que aceitar cada coisa em seu devido estado e tempo de ser, mas saber, expontaneamente, ser, cada coisa, em seu devido estado e tempo de ser, inteira e inquestionavelmente, porque quando cada instante é vivido como se apenas ele existisse e isso é realmente tudo o que existe, sem desespero, sem mágoas, tudo pode vir a tornar-se mais visívelmente vivo e claro e límpido... A chuva passa como passam as montanhas, como passam os ventos, as cidades, as vidas, mudam os tempos, de percurso, a duração de uma vida tem mais a ver com o que ela realiza e para o que se destina do que com a matéria de que ela é feita, eu sento-me no meio da chuva no gramado e observo a absorção da água pela terra, os poros do chão respirando, os grãos minerais, as formigas em desabalada carreira, as penugens lavadas levadas na correnteza de um rio temporário e pequeno escorrendo pelos vãos de terra e pedras, pedras sendo lentamente talhadas, num trabalho de séculos que não verei a conclusão, mas estarei mesmo assim presente nesse trabalho, participarei dele integralmente, mas de uma forma diferente desta de agora, visto que sou também pedra e terra a serem talhadas em futuras chuvas que cairão aqui neste pequeno pedaço de mundo, mas por enquanto só posso apreciar, vestido de humana condição, o perpétuo trabalho do qual fui gerado como as estrelas, como as folhas, como as minúsculas partes que compoem o maravilhoso mecanismo das existencias...A tarde apresenta agora seus matizes lavados pelas águas das nuvens que agora estão imersas em tudo o que havia abaixo delas, há cores que só serão vistas por um momento muito breve, e que talvez jamais se repetirão, há crianças novamente numa rua pacata, agora cheia de poças d'água que não durarão até a próxima manhã, elas correm entre as poças, pulam, pisam o barro que um dia serão novas crianças em novas ruas correndo atrás de pipas multicoloridas, atrás de sonhos que brotam como frutas saborosas num verão iluminado e ameno ao fim do dia, com suas visões de morros azulados brilhando, telhados vermelhos onde o limo cresce verdejante, bem-te-vis vendo viagens nos olhos de jovens caminhantes sentados na beira do mar ouvindo canções que só o mar conhece, bicicletas ao por-do-sol passeando sob a copas frondosas das árvores praieiras, as janelas todas abertas sem compromisso com o tempo, cortinas dançando porque para isso são feitas, brancas, azuis, amarelas, as goiabeiras alimentando pássaros e moleques, gatos deliciosamente esparramados nas almofadas preguiçosamente convidativas, uma rede branca na varanda esperando o doce balanço dos olhos de alguém que se espera, e que chega, sempre, junto a brisa do anoitecer no olhar de quem assim espera contemplando o nascer de estrelas que é o nascer do seu nome num poema de amor escrito no cristal das gotas remanescentes da chuva penduradas nas pontas das folhas renovadas enquanto a longa rota peregrina de pensamentos adormece lentamente envolta em cores noturnas, lembranças, praias, cachoeiras, visitadas em silencio, com o silencio que tem o caminhar das alvoradas...
Simplicidade está no não estar ausente do que se vive a cada momento, mesmo os barcos que parecem soltos num mar sem vento estão sendo inteiros neles mesmos navegando, como as gotas de chuva nelas mesmas mergulhando para descobirem o grande mistério das nuvens... Para descobrir o grande mundo que há por dentro cada um se faz gota de orvalho na própria manhã renascendo...
Na viagem da areia no vento, no voo dos chapéus sem dono, na delirância errante dos santos, no roçar das cabeleiras nos olhos, ásperas cores, no estrondar das aldravas na noite, no alvoroçar das penas nos ninhos, no debandar dos cascos nas pedras, no passo miudinho dos minutos, na pernada larga das horas, no alastrar-se das águas, no rasante das intempéries, no furacão do olho, na explosão do crânio, no naufragar das imagens, no desmoronar dos momentos, no turbilhonar dos sentidos, na voracidade dos silêncios, no desmemoriar das andanças, no revolutear das entranhas, no estradar dos sem-rumos, no desatar dos desatinos, no descabelar das casas, no transbordar dos rumores, no aguilhoar dos segundos, no rasgar-se das represas, no romper-se das sementes, no trincar dos troncos, no estilhaçar dos lamentos, no galopar das cegueiras, no encrespar das peles, no crepitar das pálpebras, no remoer dos remorsos, no emaranhar das ventanias, no agarrar-se das raízes, no desrazoar dos movimentos, no terremotear das veias, no afogueirar-se dos suores, no laminar das íris, no esboroar das muralhas, no abeirar-se dos torpores, no esburacar das palavras, no arranhar das matizes, no cavoucar das unhas, no espreitar das dúvidas, no espatifar-se dos calcanhares, na efervescência das visões, no exiguar das feições, no febrear dos arroubos, no desmantelar das vozes, no descarrilhar do pensamento, no abarrancar-se dos perigos, no procriar-se das insânias, nos desvairar-se dos navios, no avolumar-se dos atônitos, no vergastar dos vendavais, no retalhar dos olhares, no não restar nada, de tudo.
Eu sou o grão luminoso de sol germinando na garganta do pássaro da noite adentrando a alvorada, silenciosamente existo no antes e no após de cada silêncio vivente, e no durante dos percursos manifesto-me sendo todos eles, até as mínimas vertentes, e sendo também, à parte, intangível conhecimento, eu sou a gota de vento, todas, emaranhando-se no espaço, formando o não conter-se dos vendavais, varro os vazios leitos de profundos rios extintos, eu antecipo os temporais, pois sou semente de chuvas e planto nuvens nos caminhos do ar, teço a transição dos dias pois senhorio o tempo que sem mim não respiraria, e esparramo estrelas como quem sopra areia, e sou também areia e, ainda, menos do que isso, e o que nunca se saberia, eu sou a viagem sedenta das pontas das raízes e ao mesmo tempo a água subterrânea que as sacia, o chão de todas as horas, a dimensão do que não se comunica, compreendida está, em mim, que sou a nascente de todas as linguagens, e o emudecer-se de todas as vozes, possíveis que são em mim todas as palavras e nenhuma delas, simultaneamente, me alcançando, eu sou a música das sementes na terra e o silêncio inescrutável dos ossos, imaginado apenas mas nunca inteiramente contemplado e assim mesmo exposto em cada átomo, eu que sou assim tão vasto e que sou apenas, entretanto, poeira e névoa e que sou sem rastro, eu sou a sombra sem ninho dos pássaros e a delicada ossatura de uma asa, eu sou o pisar sem tempo dos incautos e o espinho do imprevisível que não difere os passos, onde começam os rios e onde terminam os mares, o erguer-se das montanhas e o aguçar-se dos abismos, eu que sou disso tudo o lastro e não sou senão também o traço das pegadas nos caminhos e sou todos os caminhos, eu sou o orvalhar das ervas e os casulos abandonados, as minúsculas semínulas à mercê dos ventos e a composição da seiva dos troncos das árvores imensas, eu sou o intrincado mecanismo do mover-se umedecido dos olhos e o vazio das órbitas no crânio seco esfarelando-se ao sol, os andrajos do velho arrastando-se e a dentição primeira do mesmo, e sou o distanciar-se umas das outras das estrelas, a conjuntura das esperas, a disjunção iminente dos envoltórios dos seres, e sou o tocar com sutileza a terra pela garoa de uma tarde sem vento, eu sou a finitude dos momentos tecendo a infinidade do tempo...
