Serenidade de um domingo...

   Hoje o dia amanheceu beirando o azul transcendental do horizonte, o sol tocando com suas pétalas douradas a imensidão das águas, há uma antiga paz em tudo isso, uma paz vinda de algum lugar distante e leve, um lugar interior onde havia uma estrada longa e palmilhada lentamente, onde uma sombra na beira da estrada descansava o passo, com o doce sabor de uma fruta macia ganha de presente numa caminhada sem pressa e sem fim rumo à fugídia linha do horizonte... Há uma rua silenciosa nesse domingo pacato de um planeta pequeno e verde e longinquo, uma rua com flores anônimas esparramando cores e aromas no ar com seu respirar perfumoso, uma rua onde crianças correm com o tempo em seu encalço, mas ainda leva tempo até ele alcançá-las, e quando assim o fizer talvez elas ja não estejam correndo atrás de inocentes brinquedos, bolas, pipas extraviadas no vento peregrino das manhãs inaugurais do mundo, talvez elas esqueçam, talvez não.. mas enquanto estão correndo assim neste momento tempo algum poderá roubar o que estão vivendo, apenas elas o sabem, mas instintivamente, e não pensam sobre isso.... Eu penso numa velha praça em Minas Gerais, não sei porque mas eu penso nela, talvez saudades? talvez saudades seja apenas o nome que se dá ao que está presente, mas não se vê, mas não é palpável senão apenas com o pensamento, há muito deixei caminhos que,no entanto vão comigo aonde eu ando, eu os levo enquanto eles já não mais me levam, natural, caminhos são para serem percorridos, mas como se percorre o caminho do tempo? Olhar em todas as direções e olhar para dentro, tudo guarda um silêncio, tudo guarda um movimento, eu penso em pessoas que sei que jamais verei novamente, eu sei que elas tentarão de algum jeito, de algum jeito elas tentarão seguir vivendo...e pode ser que encontrem a felicidade nisso, sei que de algum modo também estarei nelas mais do que elas imaginam, quando as vi tornei-me elas, em mim mesmo, um pouco de tudo o que sou é feito de um pouco de tudo o que vi e de todos os lugares em que estive... Agora, enquanto a manhã segue seu percurso natural, uma ponte salta sobre um braço de mar, um barco passa por baixo dela em direção ao seu destino de ser barco e navegar... Navego no barco do olhar, vou sem remos, para todos os lados, com o vento, sou apenas um homem vestido de circunstancias e em meu gesto está escrito tempo, peregrino que sou de palavras, de palavras e de silencios, andando por uma superfície azul vista do espaço por que insondáveis cometas?... Há nuvens dialogando no alto de maiores ventos, preparam expontaneamente o respirar  das novas sementes, e não se questionam sobre quanto tempo permanecerão no firmamento, nem se serão lembradas nem se serão agradecidas, é próprio de certas existências serem serenas sem pensar se são, as ruas estão entrelaçadas nessa manhã de sol como rios que vão para o mar, mas vão talvez sabendo de um jeito que não podemos saber, que serão rios de novo um dia a correr outra vez para o mar, apenas podemos saber um pouco das coisas que contemplamos na distancia, para uma montanha ver o horizonte é conversar com o oceano, um oceano que não vemos, e quando vemos, não imaginamos, o grande diálogo dos elementos, as árvores dessa manhã tranquila estão dizendo coisas que só árvores ouvem, árvores e pássaros, quando seremos árvores ou pássaros nesse viajar de formas? Será preciso mesmo que só depois que formos vento, no transcorrer das mutações dos movimentos, ouviremos o que o vento tem a dizer sobre a construção do mundo? E tudo o que falam as pedras milenares, serão discursos mudos para nossos ouvidos? Ou nossos ouvidos é que não escutam o mundo dizendo todos os dias o que tudo no mundo sente, naturalmente... Não, não é preciso percorrer todas as regiões distantes para saber-se viajante, de nós mesmos peregrinos, transitória roupa tecida pelo mesmo mistério que tece todos os dias as teias de aranhas nos recônditos mais escondidos e as tramas de seivas e texturas que compõem o corpo das árvores e suas raízes, e tudo, mas apenas talvez ficar em silencio no alto de um pico de montanha, no alto ao menos da montanha interior que todo dia é tocada pelo vento ancestral que é o mesmo vento a balançar as crianças na rede e as folhas secas soltando-se nas ruas, os cabelos em desalinho na tarde, a fumaça em redemoinho subindo para as estrelas em acampamentos solitários nas matas, o mesmo vento que estava aqui na manhã primordial do planeta e que passa despretensiosamente entre os barcos ancorados no cais, entre as vidas ancoradas na memória, entre os portos flutuantes num domingo... Hoje, o dia caminha passando por praias que ja foram desertas, por cidades que ja foram matas, o dia leva em seu bojo uma história entremeada de milhares de outras histórias e seres, a sede do dia é beber a noite que é quando o mundo silencia, que é quando os olhos do sol vão abrir-se noutros remotos cantos, para mais um dia.... Hoje, meus pés caminham por uma rua, por muitas ruas que talvez passem por muitos países, mas há um só país no qual sigo olhando as pessoas absortas em seus afazeres, não me veem, no país das sutilezas sentidas, não com o tocar, mas ao ser tocado por elas, com o olhar que a suavidade deste momento diz apenas por dizer-se, assim, tão naturalmente, quanto ser mar, ao nele mergulhar por inteiro, com tudo o que se é, além do que se crê que seja, muito além do que humanas lições podem conter, vejo a relva crescer vistosa no verão vigoroso de luz, sem perguntar porque, sem perguntar porque os ninhos dormem quietos quando os pássaros se vão, sem perscrutar quais silencios o construiram o silencio das estrelas ilumina as imensidões da terra, curvo-me perante a longa existencia das árvores maiores, trago em mim a contemplação das noites profundas e das funduras do espaço, e nada me diz mais, no entanto, do que apreciar pacatamente as pétalas esvoaçantes no quintal, os casulos vazios das borboletas, as folhas das bananeiras amarelando-se no chão, o beija-flor na janela me olhando... Penso que o dia esta dizendo suas cores porque compete a ele dize-las da melhor maneira, como a cada ser compete dizer seu existir, à sua maneira, sem prender-se a itinerários prontos nem à movimentos repetidos sem conexão com o que gerou tais movimentos e que está presente em cada átomo de cada coisa, da cadeia de montanhas mais grandiosas ao leve fio de teia no orvalho, do coaxar noturno dos sapos na floresta ao gotejar de silencios das estrelas... Agora, as nuvens que de manhã eram possibilidades esparsas, agora são chuva, estão dizendo, olhai o que as nuvens estão dizendo, talvez não saibamos interpretá-las sempre, mas talvez não haja assim tanta diferença entre nós e elas, o mundo apara a chuva como as flores aparam o pólen trazido pelos ventos, pelos insetos, pelos bicos das aves, o mundo não tem medo de chuva alguma que o acerte, os mares são chuvas, os rios são chuvas, as chuvas são mares, as chuvas são rios... Há uma canção antiga também em tudo isso, ela fala sobre paz, a paz, não da passividade, mas a paz dos serenos, porque serenidade pode ser algo além do que aceitar cada coisa em seu devido estado e tempo de ser, mas saber, expontaneamente, ser, cada coisa, em seu devido estado e tempo de ser, inteira e inquestionavelmente, porque quando cada instante é vivido como se apenas ele existisse e isso é realmente tudo o que existe, sem desespero, sem mágoas, tudo pode vir a tornar-se mais visívelmente vivo e claro e límpido... A chuva passa como passam as montanhas, como passam os ventos, as cidades, as vidas, mudam os tempos, de percurso, a duração de uma vida tem mais a ver com o que ela realiza e para o que se destina do que com a matéria de que ela é feita, eu sento-me no meio da chuva no gramado e observo a absorção da água pela terra, os poros do chão respirando, os grãos minerais, as formigas em desabalada carreira, as penugens lavadas levadas na correnteza de um rio temporário e pequeno escorrendo pelos vãos de terra e pedras, pedras sendo lentamente talhadas, num trabalho de séculos que não verei a conclusão, mas estarei mesmo assim presente nesse trabalho, participarei dele integralmente,  mas de uma forma diferente desta de agora, visto que sou também pedra e terra a serem talhadas em futuras chuvas que cairão aqui neste pequeno pedaço de mundo, mas por enquanto só posso apreciar, vestido de humana condição, o perpétuo trabalho do qual fui gerado como as estrelas, como as folhas, como as minúsculas partes que compoem o maravilhoso mecanismo das existencias...A tarde apresenta agora seus matizes lavados pelas águas das nuvens que agora estão imersas em tudo o que havia abaixo delas, há cores que só serão vistas por um momento muito breve, e que talvez jamais se repetirão, há crianças novamente numa rua pacata, agora cheia de poças d'água que não durarão até  a próxima manhã, elas correm entre as poças, pulam, pisam o barro que um dia serão novas crianças em novas ruas correndo atrás de pipas multicoloridas, atrás de sonhos que brotam como frutas saborosas num verão iluminado e ameno ao fim do dia, com suas visões de morros azulados brilhando, telhados vermelhos onde o limo cresce verdejante, bem-te-vis vendo viagens nos olhos de jovens caminhantes sentados na beira do mar ouvindo canções que só o mar conhece, bicicletas ao por-do-sol passeando sob a copas frondosas das árvores praieiras, as janelas todas abertas sem compromisso com o tempo, cortinas dançando porque para isso são feitas, brancas, azuis, amarelas, as goiabeiras alimentando pássaros e moleques, gatos deliciosamente esparramados nas almofadas preguiçosamente convidativas, uma rede branca na varanda esperando o doce balanço dos olhos de alguém que se espera, e que chega, sempre, junto a brisa do anoitecer no olhar de quem assim espera contemplando o nascer de estrelas que é o nascer do seu nome num poema de amor escrito no cristal das gotas remanescentes da chuva penduradas nas pontas das folhas renovadas enquanto a longa rota peregrina de pensamentos adormece lentamente envolta em cores noturnas, lembranças, praias, cachoeiras, visitadas em silencio, com o silencio que tem o caminhar das alvoradas...